La niebla del valle esconde el secreto
La gloria de los patriotas, el precio pagado.
Cuando los vientos de noviembre soplan del mar
Escucha susurrar a los fantasmas: “luchamos para ser libres”
La historia continúa de padres a himos,
En un lenguaje tan antiguo como el fuego de la turba.
Dicen que las piedras que cubren estos campos
Fuero una vez las cruces de los caídos.
Cuando llegaron los ingleses en nombre del imperio y la Reina
Condenando la religión y sometiendo al país.
Las madres gritaron: “Dios, mira lo que han hecho,
Tiñeron la hierba con la sangre de nuestros hijos”
El hambre llegó poco a poco, un rumor al principio
Como un fuego lento con sed insaciable.
Millones marcharon, millones murieron
Sus labios verdosos de la última comida.
Algunos sobrevivientes partieron en barcos que hacían aguas
De Belfast y Dublín a la Tierra Prometida.
De Nueva York a Boston levantaron ciudades con sus manos
En acero frío y cemento mezclado con sangre y sudor.
Como su padre antes de él y su padre todavía antes,
Les contaban la misma historia la los niños sentados en su regazo.
De la niebla en el valle y las piedras en los campos
La isla esmeralda será siempre su patria.
Es solamente una canción de cuna irlandesa.
© Michael de Jong ® Dutch Uncle Music STEMRA 2007
