Der Nebel im Tal hält das Geheimnis verborgen
Den Ruhm der Patrioten, den bezahlten Preis
Wenn die Novemberwinde vom Meer her blasen
Höre wie die Geister flüstern: „Wir kämpften, um frei zu sein“
Die Geschichte geht weiter vom Vater zum Sohn
In einer Sprache so alt, wie die Feuer aus Torf
Man erzählt, dass die Steine, welche diese Felder bedecken
Einst Kreuze waren für jene, die fielen
Als die Briten kamen und die Religion verdammten
Das Land unterdrückten für König und Vaterland
Schrien die Mütter: „Herr, sieh, was sie taten
Sie tränkten das Gras mit dem Blut unsrer Söhne“
Der Hunger kam langsam, Gerüchte zuerst
Wie ein schleichendes Feuer mit unstillbarem Durst
Millionen marschierten, Millionen, die starben
Mit grünverfärbten Lippen vom letzten Mahl
Und die Glücklichen segelten auf lecken Schiffen
Von Belfast und Dublin ins Gelobte Land
Von New York bis Boston wurden Städte gebaut von ihrer Hand
Aus kaltem Stahl und Beton, vermischt mit Blut und Schweiß
Wie sein Vater vor ihm und dessen Vater zuvor
Erzählt er dieselbe Geschichte dem Kind auf den Knien
Vom Nebel im Tal und den Steinen auf den Feldern
Die smaragdgrüne Insel wird immer seine Heimat sein
Es ist nur ein irisches Wiegenlied
© Michael de Jong ® Dutch Uncle Music STEMRA 2007
