Le brouillard dans la vallée garde le secret
La gloire des patriotes, le prix payé
Quand les vents de novembre soufflent de la mer
Écoute murmurer les fantômes: “Nous avons combattu pour être libres”
L’histoire continue de père en fils
Dans une langue aussi ancienne quand on était autour des feux de tourbe
On dit que les pierres qui couvrent ces champs
Formaient autrefois des croix pour ceux qui étaient tombés
Quand les Anglais sont venus et ont maudit la religion
Soumettant le pays pour le roi et la patrie
Les mères ont crié: “Vois Seigneurs, ce qu’ils on fait
Ils ont arrosé l’herbe avec le sang de nos fils”
Lentement il y a eu la famine, des rumeurs d’abord
Comme un feu qui s’étend avec une soif insatiable
Des millions ont marché, des millions sont morts
Avec les lèvres verdâtres du dernier repas
Ceux qui ont survécu sont partis dans des bateaux qui faisaient eau
De Belfast à Dublin dans la Terre Promise
De New York à Boston de leurs mains ils ont construit des villes
En acier froid et en béton mêlés de sang et de sueur
Comme son père avant lui et son père encore avant
Il raconte la même histoire à l’enfant sur ses genoux
L’histoire du brouillard de la vallée et des pierres dans les champs
L’île d’Émeraude sera toujours sa patrie
C’est seulement une berceuse irlandaise
© Michael de Jong ® Dutch Uncle Music STEMRA 2007
